Стихи 2012


Не публиковавшиеся,
из сборника «Путешествие в точку Я… Trip to Z» (2015),
из сборника «Большое путешествие в точку Я» (2016)  и  журнальных публикаций.

  

Обманго

Сладкоголосая птица Обманго
Махнула крылами выше белого облака,
Подсыпала голодному небесной манки
И пропела: подожди еще год или около.
Я поверил тебе, шестикрылая птичка,
Отведал ледяного вина и холодной пищи
И зарылся в теплое одеяло. Заживо.
Открываю глаза – год прошел. Ну, надо же.

05.04.2012

 

Голос

Американки-певицы не живут долго.
Попела, помучалась – и в коробку, на полку.
Алмазики, бусики, позолоченный гроб.
Мусик дает интервью. Пусик целует в лоб.
Тело певицы теперь не поет, не скандалит,
В шелках возлежит, как и положено мертвой даме.
А голос совсем отделился и пошел по ушам.
По ушам разошелся. Платиновыми тиражами.

21.04.2012

 

Париж, 2012

 

***

Золото в голосе.
Серебро в волосе.
Алюминий в парфюме.
Одни металлы. А в сумме –
Трепетный юноша
С туманным прошлым,
Забавным будущим
В эти минуты пересекает сад Тюильри.
«Вот его номер. Вечером набери».
Ты удивишься, как доступны эти священные чудища.
Только скажи «люблю».

Только вино повтори.

01.05.2012

 

***

Я из поколения путешественников,

Путешествующих за своих предшественников.

Те выпивали на кухнях, читали книжки.

Мечтали вслух о Луне. И никак не ближе.

А мы уже в пятый раз за жизнь побывали в Париже.

03.05.2012

 

***

Знаешь ли ты, как умирают тюльпаны?

Как бабочки в оранжереях Парижа.

Уверенные, что будет еще попытка

Расправить крылья и взмыть повыше.

Про мертвых бабочек говорят: уснули.

Так и тюльпаны в вазе. Я на них подую –

Одни лепестки задрожат, будто веки твои под утро.

Другие – нехотя упадут. И умрут как будто.

05.05.2012

 

Дракон (6 мая)

Старуха нить свою прядет.
И жизнь идет. И смерть грядет.
Ты не подходишь к телефону.
На всех каналах президент –
На царство новый претендент –
Опять выходит на поклоны.

Он жив-здоров, грозит врагам,
По праздникам поет. И даже
Стихами балует. Читает без бумажек.
И слухи ходят, будто пишет сам,
И скоро по Центральному покажут.

И видно, нить его крепка.
И видно, что не коротка.
По всем каналам, всюду он.
Как древний бог – Дракон ОМОН.
И в черном – рыцари ОМОНа.
Все – из зубов дракона.

Какой-то страшный сон, а ты –
Ты не подходишь к телефону.

21.05.2012

 

*** (Петербург)

Есть города-скелеты огромных рыбин,

Заплывших в давние времена на отмель.

Вот мой город родной – он даже не рыба,
а мертвая глыба.

Так внушительна колоннада ребер,

Так прекрасны плавники кровель.

Когда бог создавал морских гадов,

Этих рыбин сделал наместниками в океане.

Велел восхищаться ими и их бояться.

А любить не велел. Так и сказал: «Не надо».

Вот и этой он подчинил – «хочешь карай, хочешь милуй» –

Все подводные царства. Все плавающие народы.

Она и карала. А иногда проплывала мимо.

Но потом заплыла по ошибке на мелкую воду…

27.05.2012

 

В сгоревшей мастерской

Пламя ярко горит,
Но само – слепое.
Что горит, – говорит, – то сгорит.
Голодное, молодое –
Облизывает акварель,
Слизывает со стены офорт.
Пастель для него – карамель.
Папка рисунков – слоеный торт.
Золотой огонь, удалой,
Как он жизни снимает за слоем слой,
Покрывает, не глядя, глаза золой.
Раз, и не было дома,
Портрет не висел в мастерской,
И не пахло знакомо
Ни краской, ни свежей доской.

27.06.2012

 

Ковчег непарных зверей

Наш ковчег отправился в полночь.
В нем были только непарные звери:
Слишком старые, слишком гордые,
Или просто – последние.

Одинокие звери ведь тоже хотели выжить,
Боялись воды и со страхом смотрели,
Как прибывало море, тяжелело небо.
И метались по чаще, и слышали этот скрежет:
Великаны-деревья царапали ветками тучи.

А старик с сыновьями построил большую лодку
На высоком холме, где принимал крылатого гостя.
И потом он созвал зверей.
И не стало видно травы на холме – только гривы, хвосты и уши.
Он смотрел нам в глаза, проверял, хороши ли зубы, не черны ли души,

Говорил слону: «У меня уже есть слоны. Ты не нужен».
А слепому медведю: «Не буду с тобой возиться».
Старому льву говорил, что он слишком старый.
Выбирал молодых, сильных и парных.
А мне сказал: «Ты хорош, дружок, но где твоя пара?
Приходи, когда найдешь второго такого».

Но был и еще один холм, где другой старик собирал зверей.
Из мусора, снятых с петель дверей, веток, собранных в роще,
Он выстроил лодку – попроще, поплоше, тесней.
Не всем одиноким хватило места на ней.
Но все же немало нас было в ту страшную полночь,
Когда мы, прижавшись друг к другу, лежали на дне,
А под нами, над нами, вокруг – были только волны.

Буря стихла, но берег пока не виден.
Так и плывем.
Парные звери – в своем ковчеге.
А мы – в своем.

20.08.2012